подскажите стих для конкурса чтецов
Жди меня, и я вернусь, Только очень жди. Жди, когда наводят грусть Желтые дожди, Жди, когда снега метут, Жди, когда жара, Жди, когда других не ждут, Позабыв вчера. Жди, когда из дальних мест Писем не придет, Жди, когда уж надоест Всем, кто вместе ждет.
Жди меня, и я вернусь. Не желай добра Всем, кто знает наизусть, Что забыть пора. Пусть поверят сын и мать В то, что нет меня, Пусть друзья устанут ждать, Сядут у огня, Выпьют горькое вино На помин души. Жди. И с ними заодно Выпить не спеши.
Жди меня, и я вернусь Всем смертям назло. Кто не ждал меня, тот пусть Скажет — повезло!
Не понять не ждавшим, им, Как среди огня Ожиданием своим Ты спасла меня. Как я выжил, будем знать Только мы с тобой — Просто ты умела ждать, Как никто другой.
В подбитом танке
Застиг и нас тяжелый час, Пришел и наш черед. В подбитом танке трое нас, — Все ясно наперед. Ну что ж, сидим. Мотор умолк. Готов и я к концу, Чтоб встретить так его, как долг И честь велят бойцу. Ни вылезть нам, ни люк открыть Такой огонь чесал. Прошу я: — Дайте закурить, Товарищ комиссар. Покурим, думаю, а там — Проститься есть резон По-братски, попросту… — Не дам, — Вдруг отвечает он. — Не дам тебе я закурить, И даже думать брось. К своим пробьемся, — говорит, — Накуришься авось… Ну что ж, сидим. И то сказать: Сидим в своем дому. Однако ж надо вылезать, Чинить мотор. Кому? Кому охота под огонь, Где рядом смерть твоя, Где пули щелкают о бронь? Кому ж? Механик — я. Добрался к части ходовой, Дополз кой-как с ключом, А пули шьют над головой, Над поднятым плечом. Не о починке разговор: Я быстро сладил с ней. Но завести, пустить мотор — Тут было потрудней. Потели мы над ним полдня, Побил я руки в кровь, Завел. И вижу сам, что я — Покамест жив-здоров. И верный слову человек, Товарищ комиссар, Помятый достает «Казбек» И угощает сам. — Теперь, пожалуй, затянись, — И добавляет вдруг: — Да никогда не торопись Прощаться с жизнью, друг. И слов простых мне не забыть, Они всегда со мной: — Врага должны мы насмерть бить, А сами жить, родной.
Из «Ведьмака» А. Сапковского. Неспетая баллада Лютика
Не проси меня петь о любви в эту ночь у костра, Не проси называть имена — ты же понял всё сам. Не сули за балладу неспетую горсть серебра - Всё равно эту тайну я, странник, тебе не отдам.
Слышишь — сказка лучом по скалистым скользит берегам, И Судьба затаилась, растерянно нить теребя. Лишь холодные волны всё также бросались к ногам, Только белые чайки носились, о чём-то скорбя.
Менестреля крылатое сердце легко поразить, И метался в лучистых глазах сумасшедший огонь. Он стоял, без надежды её полюбить, Бесполезный клинок по привычке сжимала ладонь.
И была их любовь словно пламя костра не ветру, Что погаснет наутро под мелким осенним дождем. Пусть когда-нибудь в песне счастливой поэты соврут, Но я знаю — лишь день, только день они были вдвоём.
А с рассветом их вновь развело перекрестье путей. Он ушёл, а её через год забрала к себе смерть. Как сказать — может, он даже помнил о ней, Но о смерти её даже я не смогу ему спеть.
А на сердце осталась туманом глухая тоска, Только время поможет потерю и боль пережить. Не узнать никому, как я мертвую нёс на руках, Потому что об этом я песню не смею сложить.
Не проси меня петь о любви в эту ночь у костра, Не проси называть имена — ты же понял всё сам. Не сули за балладу неспетую горсть серебра — Всё равно эту тайну я, странник, тебе не отдам.
Николай Заболоцкий — стихи
Антология русской поэзии
Некрасивая девочка
Среди других играющих детей Она напоминает лягушонка. Заправлена в трусы худая рубашонка, Колечки рыжеватые кудрей Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы, Черты лица остры и некрасивы. Двум мальчуганам, сверстникам её, Отцы купили по велосипеду. Сегодня мальчики, не торопясь к обеду, Гоняют по двору, забывши про неё, Она ж за ними бегает по следу. Чужая радость так же, как своя, Томит её и вон из сердца рвётся, И девочка ликует и смеётся, Охваченная счастьем бытия.
Ни тени зависти, ни умысла худого Ещё не знает это существо. Ей всё на свете так безмерно ново, Так живо всё, что для иных мертво! И не хочу я думать, наблюдая, Что будет день, когда она, рыдая, Увидит с ужасом, что посреди подруг Она всего лишь бедная дурнушка! Мне верить хочется, что сердце не игрушка, Сломать его едва ли можно вдруг! Мне верить хочется, что чистый этот пламень, Который в глубине её горит, Всю боль свою один переболит И перетопит самый тяжкий камень! И пусть черты её нехороши И нечем ей прельстить воображенье,- Младенческая грация души Уже сквозит в любом её движенье. А если это так, то что есть красота И почему её обожествляют люди? Сосуд она, в котором пустота, Или огонь, мерцающий в сосуде?